Horizonte

Ali onde o horizonte se mostra ao olhar,
A estrada se contorce.
Amanhã, onde estaremos?
Certamente, haverá sol ou chuva.
Seja como for estarei contente
E tocarei minha flauta.

E quando o aguilhão do tempo se fizer sentir
Na carne murcha, a morte virá,
Com pés precípites, buscar a roupa velha
Que lhe pertence.

A morte e o verme estão a serviço da terra
Que deseja construir cristais e montanhas de calcário,
Sobre as quais The Roaring Winds passeiem,
E um sol nasça ou se ponha.